Осень — это пристань для души,
Пожелавшей ласковой отрады…
Разум соглашаться не спешит,
Видимо, ему не очень надо
Думать зря о чем-нибудь таком —
Это всё не для него заботы,
Лишь когда подступит к горлу ком,
Поневоле включится в работу…
Что есть осень? Жизнь уходит с ней,
Звук и цвет дождями размывает.
Белое безмолвие полей,
Хочешь иль не хочешь, предвещает.
И всё время между… тем и тем,
Ярким и цветущим — и унылым: